Relatos y Susurros

  Uno de esos días,  con la respiración apresada  en la cárcel de las costillas  y los desertores kilos huidos  del cuerpo enfermo, en los que la imaginación,  de nuevo, me salva.

  La arena perdió la brújula navegando  entre holas y olas... sin norte,  entre paseos y adioses... sin sur,  estrelló contra el acantilado  diez metros de lágrimas de sal... sin este, con volantes de miedo y dolor...  sin oeste. Agotada miró al cielo,  esperando la absolución  de los puntos cardinales, cómplices del negro beso. En el naufragio de la tormenta,  la arena se estrelló contra la arena. Murió ahogada en su propio cieno.

  Hierve el dolor en el puchero del miedo  y el miedo…  no quiere sufrir más quemazón en la herida del puchero, mientras el dolor hierve. Aparta el puchero madre,  que hasta la porcelana se va a chamuscar en la fogata…  mientras el dolor hierve y el fondo de la olla se pega.  ¡Deja que friegue el culo del puchero madre!  (Mientras… el dolor… hierve) ¡Deja que me enfríe!

  Cegó un haz de tumores,  apartó de la tierra  las dañinas hierbas,  del campo extirpó raíces y raicillas. Encendió la ahogada hoguera  y en su funesta llama  las granzas quemó, pulverizó las semillas y todos los residuos… en remolino volátil de ceniza.